martes, 21 de julio de 2015

CLVII

Términos, terminales.


Unas palabras quisieron decir
que las palabras quieren decir
que no quieren ser dichas.
Dijeron a quien, sonriente, predica:
de paradoja morimos.
¡Ah! Confluimos en el no ser.
No ser cuya cualidad nace y yace en-de ser, 
de ser decir, de no ser más que decir;
decir de lo que es sin ser lo que es.
¿Qué es lo que es?
Decir, sin querer.
A cualquiera, dije, queriendo no decirte.



Stéphanie Pau Tombetta

jueves, 9 de julio de 2015

CLVI

Instante que toda vida espera
de reojo
de olvido
de sangre
de espera
que espera
para no esperar más.

Gracias, vida.
Gracias, razón.
Gracias, dolor.

Gracias, ustedes.
Gracias, amigxs.
Gracias, extrañxs.

Gracias, alcohol,
Gracias, cielo.
Gracias, canción.

Gracias, sentidos.
Gracias, respeto.
Gracias, perdón.

Perdón, vos.
A ustedes, ¡perdón!
Cuerpo mío, perdón

Gracias, familia.
Gracias, belleza.
Gracias, amor.

Gracias, vida.
Gracias, palabras.
Gracias, muerte.

Adiós, verde.
Adiós, sol.
Adiós, vos.
Adiós, yo.

¡Gracias, vos!
¡Abrazos!
¿Yo qué te puedo decir?
 



Stéphanie Pau Tombetta

CLV

Si pudieses saber
Vida mía.
De mí, vida, muero. 
De mi vida, muero.

Otra noche hacia mañana,
no me fue algún sabor convidado.

No sabido sabor.
Aplasté el último cigarro.
Es que mis manos
pesan, destrozan.
Frágil, fracciones.

Es que nada sabe,
¡nadie sabe!
Nadie sabe saber.
Y todo es oropel.

No hay sedantes para la razón.
Mi seguir se aúna a la reflexión.
En copas se levanta la falta
para celebrarme en su posesión.

Y al mirar al espejo,
oí el sollozo del muerto.
Duele el eco.
Hasta la sangre
duelo.

Stéphanie Pau Tombetta