Tizne a las nubes esta sombra banal.
Se sacude el viento e inmóvil recorre.
De ardor rebasada este agua,
en gotas y gotas se lanza
a sentir el frenesí del suicida.
Arrebato de las horas caídas,
reclusas en elípticos días.
Motín de muertos instantes.
Vuelo de hendidos silencios.
En esta hora perdida,
un silencio que a sí se clama.
Stéphanie Pau Tombetta
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