Lo demás es un soplo inocente
Noches desnudas,
manos sin cabeza,
muertos en ataúdes.
Pegado a las líneas desfiguradas,
al resabio banal de la noche anterior,
a las hojas secas y a los pálidos huesos,
a las imágenes fugadas de los juguetes,
al ordenamiento de las cosas y las palabras,
al sinfín de situaciones de finitud,
a la excomulgación del jardín y las flores,
a los ojos que miran y no devuelven,
a la languidez en el abandono del sol,
al delirio de la conciencia inaprensible,
a la rebelión que nunca se estrenó,
al aventado amor encantador,
al límite de lo poco que queda por decir,
al cuentagotas de los días que vendrán.
Stéphanie Pau Tombetta
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